Llueve en el Sur, haciendo que las procesiones, más que nunca, vayan por dentro. Pero allí, en el Norte, de espaldas al Cantábrico, por donde un día corrieron las aguas del arroyo de la Mies del Valle, discurren hoy, cayendo la tarde, pasos de modesta factura y tiempo, y cofradías de no muchos cofrades. Suenan trompetas y tambores, y a lo lejos aparece aquel Cristo entre cuatro antorchas, solemne y lento. Pero algo pasa, se avisa desde fuera a los costaleros, se les apremia, hasta que de entre los faldones del paso alguien sale con un extintor, y con pulso firme apaga la llama rebelde que, alentada por el viento, empezaba a ser amenazante fuego.
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